Meu apelido é Loucura.

Quanto de liberdade existe nesse choro? 

Calado, colado entre dentes.

Arde como chuva, chove. 

Tritura gás na existência da mente.

Me remonte. Estou, enfim, aos cacos.

Rasgando a carne sobre os ossos.

Me refazendo ao sangue como arte.

Pintando-me de homem. Sou. Instante.

A metade de uma parte.

Roguei que o frio de ontem,

Fosse fogo como hoje foi.

Quero que incendeie tudo ao entardecer. 

Uma ordem para terminar o que começou.

Mostrar que a "parte da arte" é vestígio sofrido de clamor.

Ao abrir os olhos estáticos.

Era evidente que a lucidez havia escapado. 

Loucura. Uma corda com loucos laços.

Lúcido entre memórias de um jovem enforcado.  

                                                                                                                                 Fábio Pinheiro.