A esperança é linda.

Bom dia vida, você é minha. 

Meu apelido é Loucura.

Quanto de liberdade existe nesse choro? 

Calado, colado entre dentes.

Arde como chuva, chove. 

Tritura gás na existência da mente.

Me remonte. Estou, enfim, aos cacos.

Rasgando a carne sobre os ossos.

Me refazendo ao sangue como arte.

Pintando-me de homem. Sou. Instante.

A metade de uma parte.

Roguei que o frio de ontem,

Fosse fogo como hoje foi.

Quero que incendeie tudo ao entardecer. 

Uma ordem para terminar o que começou.

Mostrar que a "parte da arte" é vestígio sofrido de clamor.

Ao abrir os olhos estáticos.

Era evidente que a lucidez havia escapado. 

Loucura. Uma corda com loucos laços.

Lúcido entre memórias de um jovem enforcado.  

                                                                                                                                 Fábio Pinheiro.

Pulei.

O suicídio é o grito mais sincero. 

Ele prova o pavor.

Reluz ódio ao amor.

Serpentinas nesse meu carnaval.  

A morte não precisa ser em vida. 

Amor, eu já morri a anos.

E você ainda não acredita?

Me siga, me ressuscita. 

Morri quando questionei as verdades.

Hoje vivo, em partes, pela utopia. 

Entre memórias e gritarias.

No verão, quase outono, 

Duas taças de uma fria sangria. 

Deixe-me partir, deixe-me sorrir.

É um grito sincero, acredita?

O azul do céu pode ser mais negro que isso.

Meus olhos mais  do que teatro.

Agora eu digo adeus. 

É o meu terceiro ou quarto pulo.

Entre ventanias e entusiasmos. 

Hoje eu vou morrer.

É difícil escolher um andar.

Se subo de escada ou elevador. 

Arremesso-me para a morte.

Uma nova vida, meu amor . 

                                                                                                                              Fábio Pinheiro.