Julho

Na monotonia do não ser, foi.

Em caminhadas apertadas, 

Futuros em caixas embrulhadas,

Celofane, papel decorado, balas marfim.

Olhos de mar morto, 

Ele era salgado,

Sal árido, que rasgado, gotejava em mim.

Alvejado entre tiros 

Dava-se a beleza distorcida as armas da moral.

Cinderela sem abóbora, suburbana de cristal.

Era escravidão não consentida, negritude de pele polida.

De tantos meses, escolhi o teu. 

Dos céus de prata de liberdade mascarada.

Mal amores que de certo ou errado eu contava.

Fluides de vontades tão tóxicas quanto eu. 

Entre vísceras de um passado, presentes de festim colorido.

Porto flutuante,

somos os amantes de um homem dividido

Venho-lhe até aqui para dizer-te que sou teu.

Desejo que todo o meu veneno com teu sal,

que toda a minha loucura, não seja gole de uma cena final. 

Fábio Pinheiro.       

Dentro do meu espelho estou virado do avesso.

Fábio Pinheiro.

FelizCidade.

Alegro-me por liberdade ainda ser;

a força, jeito, vitrine emoldurada,

vivo-morto, e cinco

maneiras de adoecer. 

De novas ideias pintadas com o corpo,

tela branca, colorida que pinto, choro e alegre

me desmonto.

Sempre fui sonho, hoje sou, não sou,

não sei.

Meus olhos já se fecharam, arregalados, 

para livremente morto, morrer.

Acorda cedo, estuda, mudo, muda, ligo

desligo, sou arte, peça, o infinito de um livro não lido.

Covarde da minha parte, talvez.

E não retiraria de mim tal utopia, já que de morto-vivo 

sou dança, sou exito, sou sexo, sou álcool, sou poesia. 

posso ainda vestir o que não vestia, mas se verdade tem,

dentro da aridez dos meus olhos há sertão aonde a chuva corria. 

Fábio Pinheiro.

365

Meu querido diário,

Escrevo-te por desespero no calor árduo da lucidez. Estou eufórico por clichês espontâneos dos filmes não estereotipados que assisto. Deixo claro que não falo de arte moderna, falo de alma aberta com pedacinhos do bulcólico neoclássico. Poderia fazer de você fruto de muitas virtudes literárias, mas de que serviria um diário do século XXI? A fossa das lágrimas alegres de um menino. Sim, epopeias sem ideias de um navegante do novo século. Me imaginaria sorrindo. Fariam 23 graus. Eu vestiria as calças mais apertadas dos dois hemisférios. As botas de couro artesanal argentinas compradas na corrientes. Uma blusa listrada que compraria de segunda mão, óculos de bamboo -dizem que é a madeira do milênio -  Uma jaqueta, a jaqueta jeans que me dá super poderes e você no meu coração. Talvez assim, somente assim, eu poderia ter o mesmo sorriso do menino pálido do aeroporto. O sorriso mais bonito que já pude ver, amarelado como madeira, alinhados como peças pré moldadas antes da grande depressão de 1929. 21 anos que me fizeram entrar em crise. Ele era eu no futuro feliz de um jovem de 21 anos. 21 - vinte e um anos - eu tenho vinte e um. Talvez me falte um passaporte e coragem, muita coragem para me sentar no chão e ler o meu livro favorito.

Fábio Pinheiro.

Cosmopolitan.

Hoje é o começo de uma nova história. Não existirá mais o talvez. Isso, isso mesmo, o agora é a minha vez. Não quero músicas de presentes arbitrários, quero verdades vermelhas, finalidades de passados imaginários. É meio obvio, não é verdade?! Eu mereço tudo o que eu quero, e eu quero você. Eu quero correr na minha avenida para vencer. Não existirá tristeza se a tragédia for teatral. Haverá um sorriso para cada esquina, um tiro no nosso passado de latrina. Você acredita em mim?! Vou usar minhas botas favoritas nos meus dias favoritos. Vou deixar a barba crescer enquanto digo-lhe o quanto seus olhos são bonitos. Embriagar-me de tudo o que importa. Reciclar a vida, compactar a mente em filmes que você ainda não conhece. Segunda te acordarei em francês; Terças de inglês, quartas de italiano, quintas de russo, sextas de alemão, sábados de espanhol porque no domingo não existirá dia. Você acredita em mim?! Não quero que haja dúvida. Construí um mapa biológico, que é feito principalmente por tempo. Fique para brincar na minha maquete suicida, vamos nos alimentar de concreto e fumaça. Trocamos de nome para realçar todo o espetáculo. Então venha, posso lhe mostrar que a transformação não é tão dolorosa assim. Não somos por ser. É uma vida, lembra? Um cisne negro cosmopolita.

Estou pronto.

 

Lembro-me bem da última vez em que estive vivo. Ainda era de manhã quando o relógio apontava as dezesseis. Deturbado entre alegrias ilusórias, impulsionado entre falácias compulsórias, a respirei pela primeira vez. Meus questionamentos eram livros de capa dura.  A incoerência era formada entre goles fortes de incertezas. Anoitecia para que eu fosse fisgado. Eu era um refém que pedia para ser amordaçado. Incoerência, era beleza morta, refletida, invertida em euforia que ninguém se importa. Lembro-me bem da última vez em que estive vivo. Tarde de sol fraco, quase noite, céu alaranjado. Guiava-me pelas avenidas que nunca existiram, eu era um bispo sem cavalos, tabuleiro vazio em um jogo inacabado. Minha concentração estava nos seus olhos. Competia com o chá da mesa, dois goles como em um antigo ritual de defesa. E em todas as minhas quatro vidas, essa foi a mais bela. Talvez por ser a primeira, talvez por ser inocente quanto o feroz sexo da terceira. Não me lembro. Sim, lembro-me bem da última vez em que estive vivo. Meus passos eram sincronizados com o ambiente. Meus sentidos eram espasmos. Meu ritmo era uma festa que rasgava o peito sem permissão.  Revelo-me entusiasmado porque não existem momentos como esse, querido. Momentos de morte, sorte, desejos embrionários para voltar a estar vivo.  

 

Fábio Pinheiro.



Um bom fim.

Eu quero verdades. Beijos quentes quanto a sua vaidade.