Não seja santa.

        Talvez essa não seja a minha primeira vez. Mas foi. Tocava " Pumped up Kicks" e eu delirava. Eu amava, era realmente inocente a melodia entre sussurros.Você se lembra do meu nome? Me abraçaria dizendo que sou louco. Você me diria o quanto eu preciso de cigarros e vodka, sim eu sei. Talvez essa não seja a minha primeira vez. Mas foi. Não foi, nunca fumei. Quando eu te dominava, a sombra de nós dois era apenas uma. Nossa respiração era única. Fúnebre. Você sorria como em uma cena clichê de um filme qualquer. Tudo em mim explodia porque você sabia fazer. Porque a paz era a nossa guerra, se lembra?  E você me deixava vencer. Nossa dança, no ritual do mal. Não pense que eu sou um depravado. Talvez essa não seja a minha primeira vez. Não foi. Foi. Seu gosto era único. Sabor de muitos. Mas seu corpo era apenas meu. Em horas que pareciam dias. Em dias que pareciam meses. Em gritos que pareciam vontades. Vontades em forma de música. 

Fábio Pinheiro.    

Daqui a 5 anos,

Todas as minhas loucuras estarão lúcidas. 

Novo.

Quando não é real, eu faço ser. 

Fábio Pinheiro 

Meu amor, eu sou valente.

Desistir em tom de vitória, mudar de ideia acreditando no discurso da própria história . Quem saberia, se é ou não a verdade? Murchar como um balão em chamas, apodrecer como um cacho de bananas. E toda a luta, o beijo, a cena que me figura como puta? Era eu em palavra, em sombreado. Hoje é gesto. É alegria. Selvageria. Marcas que provam que eu presto. Querida, não morra. Você ainda se lembra? Era a nossa valsa. Em Nantes e Nova York. Você lutava contra o ditador e eu aplaudia, ria e dizia o quão era encantador. Você me falava do mundo que lhe pertencia. Riamos da corte, perdurávamos, juntos, todas as noites. Tudo era sonho, desejo. Levanta essa cabeça porque não se pode ter medo. Se o coelho diz: " É tarde, é tarde, é tarde", devemos ir ao chá. Se exclamam que não podemos, derrubamos todas as ditaduras, mas fazemos. E a morte se aproxima. Correndo contra o tempo, com boinas coloridas, a mesma essência de palavras ao vento. 

Fábio Pinheiro.   

O solitário teatro fantástico.

 De todos os sentimentos que já me rodearam. Não foi do amor que senti mais medo. Da própria raiva que tive do amor, ou da vingança que mantive em segredo. Acredito que, a soberba ignorância, a falta de verdade na sombra da vontade. Essas sim, já foram as minhas essências.

- Por quê?

Se um dia alguém me perguntasse, talvez morresse sem responder...

- Ser um reflexo.

 Uma resposta inconsciente, mastigada dentre os dentes, meu corpo daria sem permissão. A impotência de ser feliz, o medo de expor a cicatriz. A lágrima que ficou guardada no selado e ríspido passado. 

Foi então que tomei coragem, rompi os medos e sangrei como se a vida voltasse. Era um embrião que ganhava vidas, era um morto que contava todas as suas feridas.
" Mas se insistissem em me perguntar do por quê?"

Era repugnante pensar, dizer com todas as letras que não sabia. Só eram vontades que iam e vinham. E guiavam-no, guiavam-me. Porque todos eles eram eu. Todas as vontades, sentimentos, mentiras e verdades. Eram todos eu. E quando me perguntaram pela última vez do "por quê?". Olhei a todos de cima. Pois tudo já tinha começado. E nem a própria morte, feita a tom de pecado, responderia. 

Fábio Pinheiro.      

Novas cartas.

De todas as vezes, fui cruel.

E agora, não me resta escolha.

Me revesti de alfinetes.

Montei as estruturas.

Estourei todas as bolhas. 

                                                                                                                         Fábio Pinheiro.

Voltei.

Guardo os  meus fantasmas dentro do coração.